Зонты летят, листы летят,
Шумит дворами и домами,
И насекомыми, и нами,
Октябрь, свой серый пряча взгляд,
За городом куда ясней,
Его, октябрьский, тихий зов,
Средь пустырей, былых садов,
Стоит прохожий, из яслей
Идущий в сторону кладбища,
Дурманом осени сражён,
Остановился, чешет лбище,
Уж бытием самим сложён
В сундук, богатый или нищий,
А всё ж, фонарь в руке жажжён
Октябрь
© Copyright: Владимир Матинов, 2016
Свидетельство о публикации №116033005112
Свидетельство о публикации №116033005112
Рецензии