В мире пустых истерик

Глупо, наверно. Странно: вот наступила осень.
Мы проживаем плавно: вместе, но все же врознь.
Что-то стучит желанно где-то внутри. И ноет.
Вроде бы все туманно, даже не беспокоит.

Если забудем (хочешь), можем начать сначала:
в людях, на всех - хохочешь, рядом со мной - кричала,
только есть риск: схлопочешь. Больше не привечала.
Кровь, ты опять грохочешь волнами у причала.

Я не могу сражаться: в армии нет солдата,
что будет рьяно драться, пулей лететь куда-то;
беспрекословно гибнуть преданно под прицелом,
чувств не сумев постигнуть: так, между строчек, в целом.

Только скажи. Я вырвусь. Снова заварим чаю.
Может, сперва прикинусь и не скажу "скучаю".
Всё же, спустя минуту, с треском прорвёт плотину.
Сумку отброшу к Буту... Всё. Больше не покину.

Вроде бы, всё, как прежде, просто без мира блузок.
Сердце горит в надежде, круг незнакомцев  узок.
Я ведь сошью, что хочешь: дай лишь материал,
пусть и ему цена - старый империал.

Да, я прошу пощады. Да, где-то свистнул рак.
В качестве той награды просто пошли мне знак.
Мне просто нужно знать, что на своей горе
ты меня будешь ждать. Место найдешь и мне.

В жизни полно обмана, только с тобой иначе.
Я обернусь в туман и два-три часа проплачу.
Тяжко. Бессильно. Больно. Мир безнадёжно сужен.
Впрочем, с меня довольно. Мне ведь никто не нужен

Кроме тебя. Ты знаешь: слёз из меня не выжать.
Ты меня убиваешь, но без тебя не выжить.
Пусть будет по-другому: ярким сплошным потоком.
Мне не исчислить в Омах, как от тебя бьет током.

Нас ведь связала вечность. Я без неё скучаю.
Стресс и моя беспечность - верь иль не верь, но знаю:
новой волной искусства наша судьба сложилась.
Это не просто чувства. Это уж одержимость.

Я - твой песчаный берег, ты, как всегда, цунами.
В мире пустых истерик им не тягаться с нами.