Все дни идут и ночи напролёт...

Все дни идут и ночи напролёт...
А мы всё также немощны и глупы.
И ожидает в Небе Звездолёт,
Лишь чувственных и разумом - не тУпых.

А мы лишь, как кузнечики в прыжке...
И низменных Высот не достигаем.
И, в мыслей чуть лишь светлых, творожке,
Закваскою негодной застреваем.

И Небо плачет... и кричит Земля...
А мы, как полоумные смеёмся...
Ничуть не зная - для чего? И для?...
Ничтожной частью малою, спасёмся?

И каждый мнит - "В спасаемых - он есть!"
Хоть ничего для этого не сделал.
И сам себе готовит сердцем лесть,
И черноту отбеливает мелом.

И так, увы, до третьих петухов...
Хотя лишь первый крикнул: "Кукареку!"
И всю трясёт, с верхушек до основ,
Родною ставшей людям всем, Планету.

А Завтра что? Лишь тоненький намёк...
И тот сто раз, и ложно истолкован...
И Неба справедливейший упрёк,
Что каждый здесь - в броню греха закован.

И всё равно, клевещем на Христа,
И всю вину - на Бога возлагаем.
И не дойдя подножия Креста,
И веря, что воскреснем - умираем.