Грунтую холст щетиной кисти,
И мягким валиком шурша,
Вдруг затаилась вся душа,
Как детектив Агаты Кристи.
Что дальше? Кажется сюжет,
Наполнен пеленой сомненья,
Я задержу на век мгновенье,
Пытаясь написать портрет.
Шерше ля фам! Как паранойя.
Мазки безудержно кучны,
Палитра в безысходность вводит.
Но взгляд твой манит и заводит,
Как филигранность наготы.
Поймал во взгляде суть иную,
И зафиксировав в себе,
Я к зрителям тебя ревную,
Ты как Даная на холсте.
Краплак иссяк и киноварь,
Румянцем чуть обдать решаю,
И на палитре словно встарь,
Я кровь с белилами мешаю.
Кладя всю душу на алтарь.
Портрет готов! Преступник пойман,
Повешен в зале, на стене,
Уверен! Сам бы Клод Моне,
С восторгами пожал мне руки.
Холст
© Copyright: Руст Тм Помпушкин, 2016
Свидетельство о публикации №116033002197
Свидетельство о публикации №116033002197
Рецензии