Дедал

В мире не боящихся терять,
в мире обесточенных подземок
время поворачивают вспять
ангелы, упавшие на землю,
и до хруста шею: "Посмотри!
Полюбуйся, как тебе ходилось!
От тебя такие волдыри
на сердцах у сдавшихся на милость,
от тебя кровавая земля,
от тебя пылают, не сгорая,
и по ним проталины болят -
стигмы отказавшихся от рая!"
Я смотрю на их обрубки крыл,
подношу горячие ладони:
"Я всего лишь людям говорил -
тем желанней небо, чем бездонней".
Ядом пахнет каждая культя,
пустота скрежещет меж лопаток:
"Эти - никогда не полетят,
так звероподобны и горбаты!"
Я не лекарь. Я беру иглу,
никаких разрывов не сшивая,
пусть идет сквозь сердце острый луч -
лучшая на свете ножевая.
Пусть болит, отчаянно болит
крошево попыток и бессилий -
каждый полетевший был отлит
из тяжелой пригородной пыли.
У начала каждой из дорог
что-то есть от встречной и от взлётной,
каждое оплачено перо,
ангелы стыда и гололёда.
Я огня у вас не воровал,
никаких секретов не открыл я:
каждое падение - привал,
каждый горб - лишь сложенные крылья.