О поэтической кухне

                1               
Вот варишь борщ… Ножом посту-ки-вая,
сечёшь капусту на куски.
Духмяно так… Но горе лу-ко-вое –
потоком слёз из-под веки…
Из-под веков… Секут… Под веками
расплылся взгляд, увяз в веках.
Забыв о долге и долгах,
ведёшь беседу с человеками.

И пульс поэзии постукивать
начнёт легонечко в висок;
слова велит вертеть-остругивать,
укладывать наискосок.

Сознаньем тело позаброшено.
Сомнамбулической руки
творенье
солишь, как положено,
и ощущаешь,
как горькИ слова
на вкус, на цвет, на запах.
Пересолила…
Размешав, начнёшь сначала.
Мельтеша,
мяучит кот…
На мягких лапах
крадётся мысли дух…
Состряпать
себя никак мне не даёт,
а кот хвостом о ногу бьёт.

                2
Ну, вот… Нежданный А.С.Пушкин,
сам-друг, пожаловал к борщу.
Задумаюсь и загрущу.
И свешу ушки побирушки…

Хоть режь, хоть ешь язык суконный!
К чему, кому вся эта «дичь»?!  –
Но (будто на ногу кирпич)
взметнулся дух, «стрелой пронзённый»!..

                3
Что заставляет нас от века
искать нехоженых путей?
Игра божественных затей
для испытанья человека?..

О, времени неповторимость!
"Я" в нём единственный герой.
Так закрепи  м о е й  строкой
мгновеньем явленную милость.

Для прошлого мы все горбаты.
Спадает планка бытия,
Цветеньем пышным – суррогаты…
Но, чур, меня! Не я! Не я!

Ищу, хватаюсь (где же лира?)  –
гармоний клин в никчемность вбить,
сиюминутность застолбить,
чтоб задержать паденье мира.

Судьба и здесь неумолима:
кот догрызает антрекот,
меня до одури трясёт,
дрожу, ползу к своим вершинам…

                4
Уже сгустились мыслей редкости,
мелькают рифмы на скаку;
уже взлетаю к потолку
на крыльях неполиткорректности;
уже мечтой – за горизонт…
Вдруг видишь: нужен бы ремонт.

30 марта 2016 г.