Ты спросишь, откуда столь жуткий мороз
И почему мои веки в снегу.
Радость в жизни - всего лишь наркоз,
А о счастье - я по прежнему лгу.
Вопросишь, с каких пор не греет рассвет
И почему наше пламя - иллюзия.
Я скажу, что в печи угля нет,
А наши руки знобит бессоюзие.
Твоё сердце нежится на ладонях Ра,
Как и прочих — твои чувства требуют света.
Как не жаль, затянулась игра,
Между мною и мыслями Сета.
Пускай, мы живём в одном и том же пастбище,
Средь людей, средь разрушенных судьб и убогости.
Но я вею печаль. Ты тщетно ищешь радости,
И в этом, пожалуй, нервозности.
Ты спросишь в конце, после всех этих слов:
Отчего же амур наш расколот.
Правда в том, что любовь — одурманенный кров,
А в реальности есть только холод.
Холод
© Copyright: Энди Криц, 2016
Свидетельство о публикации №116033011391
Свидетельство о публикации №116033011391
Рецензии