Мой Веселый Роджер

Больно мне, больно – как соль по глазам.
В пене судьба, как арена.
Жил я разбойно? Да кто бы сказал!
Жил я скорее смиренно.

Било, кромсало – себя бинтовал.
Матом дорогу не крою.
Было кресало, и я бунтовал.
Искры летели порою.

Кончилось это, вернее, ушло
В самые темные недра.
Жду я рассвета, а все не светло.
Бремя бессонницы вредно.

Мне пообвыкнуться в этом пора б…
Чайки, напрасно не рейте!
Мачты повыгнутся, чтобы корабль
Не загибался на рейде.

Может, еще он вперед полетит,
Врежет кормою по глади.
Или то шоу себе запретит
Старый летучий голландец?

Страсти у Данте, но пьяная кровь
Крепче кубинского рома.
Ярости дайте – и к черту любовь!
Дайте простора и грома!

Счастье воруя, опять покачнусь
Судном, что судьи осудят.
Что натворю я – за то поплачусь,
Но сожалений не будет.

Как и не будет дороги назад,
Если в помощниках черти.
Всех перебудит петардами ад,
Иллюминация смерти.

Сердце не корчится, вольно словам,
Очи небесные сини.
Разве не хочется этого вам
В вашей болотной трясине?

Я поднимаю на крылья ветров
Роджер, где белые кости.
Я наломаю, наверное, дров.
Это опасно? Да бросьте!

В этом прекрасном творении рук,
Названном коротко бригом,
Заревом красным окрасится круг
Названный жизненным мигом.

В этом летящем веселом аду –
Крестообразная рея.
Что же мне делать? Наверно, взойду
Через какое-то время.

Если повисну – уже наплевать,
Но присобачу нескромно
То, что охота еще похлебать
Соли и жгучего рома.

2016