Самоирония

Умерла давно надежда, счастье втоптано в асфальт,
Но по жизни все как прежде – всем проблемам неизбежно ctrl, delete и alt…

Все яснее с каждым годом в себе вижу торгаша:
За душою есть монеты, а в душе нет ни шиша.
Не кольцован, не целован двадцать пятый год подряд,
«Ты психически поломан» - все вокруг мне говорят.

Не пиарюсь, не качаюсь, не танцую и не пью,
Скажешь, скучно проживаю глупую я жизнь свою?
Соглашусь, в этом есть правда, против правды не попрешь!
Но подобным замечаньем меня просто не проймешь.

Я – безродный, благородный недо-рыцарь, пере-шут
Выживать же помогает безразличья парашют.
И в моей зоне комфорта каждый день как День Сурка,
Кто не в теме, тем шепну я: «Это рай для дурака!».

Но момент настал, пора уж выбирать как дальше быть
Вариантов просто уйма, не могу никак решить.
Отравиться, удавиться, иль таки сойти с ума…
Я бы смог, но жалко маму, ведь не выдержит сама,

Что ж, тогда без суицида, на безумие плевать!
Интересно, а не поздно ль мне для жизни оживать?