Где её голова?
Может она уплыла
В море, в котором не было дна?
И, засыпая, просыпаясь,
Листала серый пейзаж,
Она одна осталась,
Одна в море без дна.
Унылые картины свисают по стенам.
Там, где были они,
Всё забрызгано пеной,
И в этом море огни
Находят счастье в рефренах.
Она сама по себе,
Латает дыры фанерой.
Заря плывёт по Неве,
Врезаясь в судеб барьеры.
Она сама по себе,
Всё ближе к морю без пены...
Море без...
© Copyright: Констатин Марон, 2016
Свидетельство о публикации №116032908082
Свидетельство о публикации №116032908082
Рецензии