Наш ковёр в огромной луже,
В брызгах стенка, шкаф, трельяж,
Стол и стулья, и, к тому же,
Всюду, пятнами, гуашь,
Плавает в ведре макитра,
Даже занавес промок…
А сынок, словно палитра,
В краске с головы до ног.
Говорит он: «Я – художник!
Это я рисую дождик.
Говорили вы вчера:
«Хлещет, словно из ведра»,
Но ведро мне не поднять,
Миской дождь пришлось ронять…
Посмотрите, как красиво,
Небо, синее на диво,
Разместилось под столом,
Вот и месяц, серебром…
Вышел, правда, кривовато,
Это кошка виновата,
Я хотел, чтобы она
Там глядела из окна,
И окно нарисовал,
Но её не удержал,
Вырвалась и убежала,
Месяц в небе расплескала…
Мы стоим, как онемели,
Всюду полный раскардаш!
Что тут скажешь?! В самом деле,
Расстарался мальчик наш!
Художник
© Copyright: Любовь Тильман, 2016
Свидетельство о публикации №116032900071
Свидетельство о публикации №116032900071
Рецензии