Я не писал стихи

Я не писал стихи. Забудьте.
Они мне больше не важны.
Моя поэзия на пульте,
Моей души, а не страны.

Нет толку уж  в любимой строчке,
Хотя любил её не раз.
На свежевымытой сорочке
Слеза поэта не из глаз.

Прочтёте и не обессудьте
Воспоминаньем обо мне.
Моя поэзия, по сути,
Не подойдёт моей стране.

Словами время не воспето,
Жирней стихов моих вода.
Но я любил в себе поэта,
За что и мучился всегда.

А  в  обращенном  к людям слове,
Я мыслил не другим во вред,
 И чёрной  завистью не сломлен,
Всё потому, что  я поэт.

Я вместо стонов, вместо жалоб,
Пригодных девушкам в кафе,
Сам каждый день себя, пожалуй,
Душой привязывал к строфе.

Не каясь и не сожалея,
Волненья возводил в любовь.
И, как напиток из шалфея,
Я пил стихотворений кровь.

Не вылечился. Стал заразней,
Но всё-таки  в любви сильней.
Моя поэзия, как праздник,
Как пища для  живых людей.

 Вот потому меня забудьте,
Пусть будут лишь стихи слышны,
Моя поэзия на пульте
Моей души, а не страны.