Чертополохом я покрылся, белым пухом,
Будто намылен для бритья.
Я стар, подслеповат и туговат на ухо,
Жив… в пресной прозе бытия.
Я прорастал травой сквозь жизнь, людей и время.
Однажды, распустив бутон,
Вибрировал энергией любви. И семя,
Ударом сердцу в унисон,
Вдруг проросло быльем. И, став уже преданьем,
Мне принесло лишь холодок,
Расчетливость в быту, привычку обладанья
И смерть любви на посошок.
И смерть любви на посошок...
© Copyright: Рашида Тимакова, 2016
Свидетельство о публикации №116032905970
Свидетельство о публикации №116032905970
Рецензии