Ах, эти тюльпаны, ах, эти султаны,
Восток манит тайной, страстью зовет.
Прохладу в садах распыляют фонтаны,
От неги и страсти все словно плывет.
Истомою фрукты исходят на блюде,
Зашторены окна, в гаремах темно.
Мерцает свеча одиноко в сосуде,
Таинственно, плавно мерцает давно.
На землю с заходом ступает прохлада,
В садах распевает вовсю соловей.
Восток для души и для взгляда услада,
Но воздух родной мне все же милей.
Милее донские родные просторы,
Степные ветра и курганов холмы.
Есть где-то моря и высокие горы,
А жить остаемся на Родине мы.
Ах, эти тюльпаны...
© Copyright: Божена Мицкевич, 2016
Свидетельство о публикации №116032904535
Свидетельство о публикации №116032904535
Рецензии