Всё, что пишется - изменяет ход,
как кукушка в фанерном ящике бьёт:
после каждого моего тире
станет меньше меня - тебе.
Меньше ложных простуд и заплечных ран,
незабитой спине позвоночник мал,
нерастущим крыльям - покой и сон.
Но в объятьях вырвешься как огонь
и очертишь круг на моей груди,
там, где сердце кукушечкой у двери,
полустертой лилией - образ твой…
Вот уж полночь – и бой, и боль.
Ночью словно бы между мин -
здесь тепло и ровно, а, слышишь, с ним -
с пола душу бы подобрать!
Кто придумал мучительницу-кровать?..
Будет утро. А я не хочу позабыть тот сон,
где как тени сумрачных храбрецов,
я - к тебе, но ты - дальше, дальше...
И от роли такой почти что взвыв,
исчезаешь, оставив меня без шансов
просыпаясь,
не помнить
сны.
Родничок мой незарастающий,
пой, кукушечка, и - лети.
Всё, что пишется - изменяет ход...
© Copyright: Ольга Умарова, 2016
Свидетельство о публикации №116032900397
Свидетельство о публикации №116032900397
Рецензии