Письмо любимой женщине

Здравствуй, женщина родная.
Почему я так зову?
Ты узнаешь, но сначала
Мне позволь сказать молву.

Счастье солнечного лета
Никогда мне не забыть,
Как печального поэта
Ты смогла в себя влюбить.

Я не стану о дальнейшем,
Это личные дела,
Монолог о наболевшем
Я представлю здесь сперва.

Говорила, что не любишь,
Я не верил – сам люблю,
Но себя зачем-то губишь,
Все тебя я не пойму.

Просто хочется быть нужным,
Ну а ты же всякий бред
Вбила в голову, все дружно,
На прозренье места нет.

Так давно о том мечтала,
Чтоб однажды при луне
На груди моей лежала,
Тыча пальцем по звезде.

Вот мечта твоя случилась,
Я – влюбленный идиот…
Ты тихонько отдалилась –
Все теперь наоборот.

После дней, прошедших мимо,
Мне «скучаю» пишешь вдруг,
Углубляюсь в пантомиму,
В шрамах сердца спрятав звук.

Ты скучаешь, но не любишь.
Нас не можешь разделить
И не знаешь, как забудешь,
Без меня не хочешь жить.

Я ведусь на эту глупость,
Отдаю свое тепло,
Отодвинув молча скупость…
Но, увы, не помогло.

Мной насытившись до края,
Ты потушишь легкий свет,
Сердце в коме и не знает:
Любит все же, или нет.

Я и сам, поверь, не знаю,
Кто бы смог тебя держать,
Связи молча разрываю –
Продолжаешь ты писать.

Почему? Зачем? За что же?
Не пиши, прошу тебя,
Как хочу я дать по роже,
Но не трону никогда.

Не боишься, что когда-то
Заберут меня в тот дом,
Где я буду безвозвратно
Спать с другой прекрасным сном.

Но раз сердце ты украла,
То позволь меня проклясть,
Лишь тебе почет и слава,
Ты любовью держишь власть.

Я люблю и это знаю,
Ночью сны гляжу с тобой.
Спи же, женщина родная,
Ты – мой выбор, я с тобой.