Убогий ветер, что неистово срывает...

Убогий ветер, что неистово срывает
с лица всю кожу, мясо до костей,
и в каждую конечность проникает,
морозит, рвет на части, продувает
у фонаря, за домом - да везде!
меня достал. Его я ненавижу
и вид его, хоть я его не вижу.
Только когда он проявляется в хвосте,
он предстает потоками снежинок,
что прыгают, как тысячи пружинок.
И хоть размер их до смешного мал,
вонзается, как крохотный кинжал,
в мое лицо очередной кристалл.
И если бы еще он прорастал,
как семя в землях Нарнии, не таял,
то лик свой я бы просто не узнал.
Но тает он, все плавясь и сгорая,
как ведьма на костре, от жара щек.
Мороз кристаллизирует упрек,
что сохранится льдинкою на время,
пока с себя не скину это бремя.
Я в дом вхожу, ведь срок давно истек
моих мучений. Это злобный рок
в мороз и стужу темной магией увлек
меня, как ветер - семя.
Я радуюсь тому, что жар печи
меня хранит от холода ночи,
а лампы свет хранит от темноты,
ведь в темноте кричи или молчи,
самим собой никак не станешь ты.
Я чуть прилег, я в мягкой шкуре пледа,
а в голове - унылая беседа
с сами собой, как будто это кредо -
быть одному.
Быть одному, как солнце на закате,
как огонек в потушенной лампаде,
как вишня в полисадника ограде,
как лишний пенни в еле набранной награде,
как метеор.
Снаружи криков ветра буйный хор.
Но в сотни раз сильнее, чем снаружи,
где темнота и завыванья стужи,
шум в голове, а это много хуже,
чем мощный, но прерывистый напор
потоков ветра, без конца что кружит,
на хвою сосен насылая мор.