Плач по Мата Хари

       О. Д.

Она открыта всем ветрам
и - с кем пришлось - по жизни скачет.
Вороньи крылья по утрам
заменят тут же крылья грачьи.

В каком ни есть, а всё ж  тепле, случайной похотью согрета, она летит, как на метле,
и тает словно сигарета.

Ей кажется, что это - жизнь.
Но это - домыслы и сплетни.
Ей грустно, где ни окажись.
Ей каждый день, как день последний?

Она танцует и поёт,
но это танец... Мата Хари,
которой оборвут полёт
любившие недавно твари.

С красивых губ отборный мат
роняет в юном гневе
"Мата" -
кусок души её измят
тем, кто не стоит даже мата.

Как молния: "Вся жизнь - враньё!", -
в её сознинии незрелом.
И для молитвы у неё
ещё есть ночь перед расстрелом...

Где Мата, где теперь она?
Я путаюсь в кострах агоний.
Вопрос повис на времена:
кто помолился безиконней?

Кто больше хочет доиграть,
войдя в анналы сновидений?...

Но утром солнечная рать
разгонит темноту и тени.