Она говорит мне:
"Тебе уж грех жаловаться на погоду -
всегда пьян.
Лезешь в любовь как в воду,
не зная броду.
Шею на плаху несешь как газовый шарф.
Ты смесь диких трав -
полынь да лопух - горечь
и простота, еще одуванчик.
В руках у тебя и море и меч,
пусть деревянный - ты не убийца.
В смерть ты не веришь, только в бессмертие.
Эх ты, мой маленький мальчик.
Ты все молчишь, мол - "верь мне"...
А я верю... дура".
Она говорит
© Copyright: Андрей Дьячук, 2016
Свидетельство о публикации №116032901990
Свидетельство о публикации №116032901990
Рецензии