Пора снегопадов...

Придуманная жизнь судьбы моей,
Поверх листков, исписанных другими,
Где нет ни строчки, что рукой твоей,
А дальше чистые, по цвету, словно зимы,
Поля укрывшие… И что напишут там
Опять не мы, а те, что где-то рядом,
Неведомо, пустым пока листкам,
Для той поры, что начинает снегопадом…

   Вновь с губ твоих, упавшие слова,
   Нет, не мои, не мне, не для меня…
   Но напишу, их снова, для двоих,
   Где, за тебя, выдумываю строки,
   Пытаясь верить, что мы оба… одиноки.
   Как разлучённые, плутаем средь чужих…

И снова я, поверх письма судьбы,
Свои листочки, призрачные, в сути,
По ним проложив строчки, как следы
В ещё не прожитом, подобмном снежной мути,
Где путь неведом: для меня и для тебя,
Как и слова, что мы не скажем оба…
И может, Бог, на небесах, скорбя,
Вдруг затоскует о любви, той, что до гроба…

И кто друг другу, нам не знать ответ,
Пока, спеша, не вместе тратим годы,
Где не дано: осталось сколько лет,
А может месяцев иль дней, до непогоды,
Той, что последняя, для каждого из нас…
Вот и спешу, храня опять истоки,
Не сбывшейся судьбы, в который раз,
Боясь того лишь, что закончились все сроки…