бр

в твоем доме скорее всего
растянувшись лениво
стены еле тебя вспоминают -
ты всегда выбирал другие
пристанища,
забирался по шею в новое
свое не допив
до краю.
моя память
как твой идиотский чай,
где заварки полчашки
и треть воды, -
невозможно невкусно,
но по привычке
становится можно пить.
моя память -
твой подгоревший кофе,
пью, и моментами слишком терпко.
бывает грустно.
в том же ритме. ностальгия =
неубывающее
странно-мерзко-приятное
чувство.
я выглядываю, и смотрю
на твои почти_возведенные
тонкоспинные мосты,
и становятся в миг отчетливей
когда о тебе говорю
на шестой
у домов углы,
и закаты, рассветы,
сон на полу,
бесконечные дни,
затянутые вечера.
какое-то время года, что было
несколько лет назад
но будто
прошло за одно вчера.
равновесие.
я не жду ни звонков,
ни писем,а те
что случаются - со спокойной душой
принимаю как данное.
никогда никаких 'извини',
никаких 'кто помянет старое..'
это странно.
и здорово
и если нет раны,
значит могу сыпать соль.
наша дружба
это как
ноль
разделить на
ноль.