Вера в существование Человека

Ветры ли,
метры ли,
зимнее утро
будит охапкой сухих сквозняков,
светит в глаза
тем,
чего не достиг,
сверлит
тоской ненаписанных книг,
титрами
вновь недосмотренных снов,
литрами
рек недосказанных слов.

Прямо ли,
криво ли -
видишь себя
в утреннем зеркале, что - без цензуры:
вид - непригляден,
вид - обязателен,
вид своей нежно взлелеянной шкуры,
не разгибающей спину на стуле.

Люди иные
поставили крест,
если шаги - прямиком мимо схемы,
мимо изъеденной молью системы,
работающей
далеко не на всех,
жрущей
нас до состоянья невест,
беспомощность коих -
              кошмар современности,
продукт сотой свежести общественных мнений:
поверхностней их
ничего
в мире
нет.

Света - нет.
Сердца - нет.
Беседы - сухие,
вокруг должностей, ипотек, цен на корм...
Нет интереса, какой человек -
лишь любопытство:
в костюме ли он или
в штанах,
драных, как разговор
с кем-то из
"старых" и "добрых" знакомых,
с кем бы не видеться год.
Или век.

Смолоду сев верхом на диван,
следуя якобы мудрым советам,
идя по проторенной гладкой дорожке,
думаешь только, мол, сбережёшь ножки,
думаешь: станешь достойным там кем-то,
жизнь заключая в безжизненный план.

Легко рисовать портрет, не зная лица.
Легко резюмировать
              собственные
                закостенелые
                соображения.
Классики тоже писали стихи тяжелее свинца,
борясь и болея,
но для вас всё одно - "достижения".

Вы часто несчастны.
С чего же
считаете нравоученья свои
              истиной
                в последней
                инстанции?
Хлебами засохшими вас не корми -
дай придраться.

Не заключённые
в возраст,
в свод правил,
кем-то придуманных явно от скуки,
в стереотипы,
что вяжут нам руки,
в мерзкие мнения тех,
кто "всё знает",

сердце - ведёт,
время - меняет.

Веры нет тем, кто не Жил, нынче - лает.

Мы - куда глубже, чем слой штукатурки.
Мы - куда больше, чем все наши шкурки.


22/XII/15