За пределом сна

Что же делать? Жив тот мир сказок и фантазий.
За открытой форточкой остро пахнет почками...
Вон, ворона держит сыр для лисицы-Азии...
Кто-то гвозди забивает в сосны молоточками...
Через бархат шторы тихо проникает свет.
   За пределом сна, сбив для книжек полочки,
мастер чинит Золушкам оси для карет,
делает сидения новые с иголочки.
Стеклодув взывает к ветру. Стёклам ветер дарит иней.
Там ступеньку меньше метра сделал эльф для спелой дыни.
Дыня? Что вы? Нечто больше предрассветных странных снов.
Эй, откуда? Ах, из Польши - здесь шестёрка скакунов.
Мыши? - Разве? Осы, осы! Стойло вьют на ветках клёна...
Что? На шкурах белых полосы? Да, конечно, это кони.
Шр-р-еки-и! Звуки высоки. Так по бронзе режет бритва...
Я смотрю из-под руки. Подкатила к дому тыква.
   Мне бы лучше, словно груму, сразу на запятки
золотой кареты сказочной фантазии.
Но ворона, сыр и ночь любят игры в прятки
с рыжим золотом рассвета - старым лисом Азией...
Надо встать, да выпить кофе с молоком и сушками,
вымыть тыкву... То есть, чашки. Вытереть их насухо.
Но я спал младенцу в зависть между двух подушек,
словно был сегодня у Христа за пазухой.