Моя очередная память меня не любит,
Не отвечает, не выглядывает в мире
Среди чужих. Не задаёт вопросы.
Не смотрит на меня, когда зову я.
Не машет вслед рукой, когда я ухожу.
Глаза пустые, ногтя полумесяц в коже
Ожогом, горло пересохло, как от простуды,
Когда ни вдох, ни выдох не произвести.
Першит, и оторвать бы и купить другое...
Такой вот диск с царапиной
Вдоль тела...
Всего.
И идеальны те болезни, что неизлечимы,
Что носят точно вирус твой
Того, кого ты, как бы ни хотела,
Как их в себе ни углядела,
Они и идеальны, от того, что в них нет твоего.
Хроническое
© Copyright: Тала Мур, 2016
Свидетельство о публикации №116032809477
Свидетельство о публикации №116032809477
Рецензии