Про еду

"Но буду профилем на монете,
А он останется в кабинете,
С куском кулисы в одной руке."
В. Полозкова.

Да, она,конечно, во всем права,
В её речах сплошной дефицит
Добра, моё имя, от которого болит голова,
Моё лицо на обложке — её открытый  аппендицит.

Мы никогда не сходимся в главном.
Она надрывается, кричит мне вслед,
Но идёт только первым блюдом на чей-то обед,
Срывается, падает, несёт страшный бред
И гордится каждой своей заглавной.

Она раздражена отсутствием первых полос,
Кричащих о славе её заголовков,
Что приходится самой влезать на поднос, выламывая голос.
Это всегда унизительно, всегда неловко.

Она брызжет слюной, сплошная желчь,
Выводит страшный диагноз.
Слова, по карманам распиханные, как мелочь,
А налицо — сплошнейший невроз. Она думает, что она Агнес.

А я, конечно, должна дрожать,
Молить о пощаде, пойти повеситься...
Я улыбаюсь: "Ну чем я могу помочь, раз в ней черти бесятся,
Я могу, разве что, не мешать". 
Оно и понятно, когда все ненавидишь.
Когда не знаешь, что будет  завтра .
Когда вилкой без аппетита расковыриваешь завтрак,
И будущего ничерта не видишь.

Когда работа и душа — разные вещи,
А люди тебе пару веков как памятник задолжали.
Конечно, ты презираешь всех, кого обожали,
Чьи слушали южные речи. Что может быть хлеще?

И да, я останусь выть, пока при голосе и спросе,
Плагиатом, куколкой бестолковой.
А она будет лежать в большой столовой
На чьем-нибудь пластиковом подносе.