Ничего

выйти в поле и заорать и кричать до другой весны,
пасть на землю, сделаться почвой, расти травой.

сто мгновений назад я думал, что Вы нужны..
Вы нужны мне. сейчас я чувствую Ничего.

Ничего пришло в понедельник и свило гнездо
за моими плечами и чавкает по ночам.
я бы брызгал на Это, конечно, святой водой,
потому что Оно научилось шипеть и фырчать,
но боюсь я и сам не святой и под радугой брызг
мои демоны примут водицу, как кислоту.

Ничего подрастает и выглядит, как Василиск.
говорю "уходи".
"без тебя никуда не пойду".
тяжело с ним таскаться и прятать под слоем одежд,
сокрывать от друзей, проходить городской терминал.
Оно лезет мне в душу: - пожалуйста, только не ешь!
- поздно, поздно, мой милый, я страшно оголодал.
эта гадость вплетается в рёбра, растёт к голове,
я и плакать не смею (охотится на слабаков ).
я ношу с собой ножик и фото твоё в рукаве,
но не помню зачем и кто ты вообще такой.
сотни суток назад, когда мир не пускал ко мне боль,
я не верил, что мне самого себя будет жаль.

мне бы выйти из тела и снова побыть собой.

мне бы выползти в поле и выкричать Эту Печаль.