Запуталась в себе, словно краски у Поллока.
Каждая мысль - это пуля, а я - и жертва, и стрелок.
Ощущение, что вместо души большое черное облако.
Я - заноза в теле, я - соль слезы, я - в горле комок.
Ищи меня между строк Бротигана и Сартра
Или в сухой осенней листве.
Только учти, за свое спасение не дам и полцарства.
Таких как я жгут на костре.
И жить не хочется, и умирать боюсь.
А так и тянет прыгнуть вниз с восьмого этажа.
Пока черт не толкнет, с тобою остаюсь.
Но ты тот самый черт, ты - мой пожар.
Да, это все, конечно, более чем странно -
Разлюбить живого мужчину, давно умершего полюбить.
Видимо вселенная ко мне не гуманна.
Все правильно, мне ведь здесь нечем дорожить.
***
© Copyright: Воображаемая Надежда, 2016
Свидетельство о публикации №116032807730
Свидетельство о публикации №116032807730
Рецензии