***

Платье в пол цвета бордо.
Медные локоны по худым обнаженным плечам.
Смущенно отводит глаза от него, который словно Марлон Брандо.
И мерло стекает по ее алым устам.
На сцене какая-то пышная дама поет романсы чарующе.
Дрожь по телу... нет, не от этих песен... От него...
Он смотрит почти в упор и улыбается так интригующе.
А она пытается делать вид, что не замечает совсем ничего.
Пальцы нервно мнут и рвут салфетки, перебирают браслеты.
Куда бы спрятаться от его взгляда?
Выходит на улицу, достав из клатча сигареты.
Пыл волнения освежает прохлада...
Вздрогнула. Кто-то накинул на ее плечи пиджак.
Обернулась. Он...говорит голосом неземным:
- Эти сентябрьские ночи холодны так.
Она кивнула, выпустив дым.
- Благодарю, но не стоило. Я захожу сейчас.
- У Вас еще почти целая сигарета. Я же вижу, Вам холодно, мурашки вон.
- Это не от холода. Это от Вас...
Оба замерли. А ей показалось все сном.
Закрыла глаза, открыла. Он здесь - живой, настоящий.
Вдох, выдох. И падает сигарета нечаянно.
Он чертовски красив, хоть и старше, такой манящий...
И кажется, эта встреча совсем не случайна.
Глаза в глаза. Рука в руку. Губы в губы. С плеч падает пиджак.
И вот они уже вдвоем заходят в ресторан.
Музыка. Вино. Свечи. Полумрак.
Он готов все звезды с неба бросить к ее ногам.