***

собака, спущенная с поводка - ночью мысли.
изнутри исходит то, о чем даже днем боишься молчать...
и эти якобы собаки тебя разгрызли,
а ты не в силах даже кричать.
абстрагироваться бы от внешнего.
забыть бы о всей насущной по сути мелочи.
но, когда в тебе до невозможного так много грешного,
ты пишешь, а получается, черт возьми, глупо - по-девичьи.
моя Ариадна потеряла нить в Янтарном королевстве.
я запуталась... в жизни... в себе...
мне бы сейчас волшебства как в детстве
или любви, как в том декабре.
изнемогаю от, так сказать, тлена,
свалившегося на мои хрупкие...
пускаю бумагу с моими стихами, свернутую в корабли, по венам...
а эндорфины такие чуткие,
что бросает в дрожь... и укоряя себя за каждый изъян,
почти как перфекционист,
загоняюсь в капкан,
словно сама себе террорист.
Цветаева, наверно, в гробу перевернулась, и правда
от моих запутанных, завуалированных строк.
вам не понять, каково это - бояться Завтра...
а я ощущаю, как надо мной сгущается туманом злой рок.
оставляя очередные многоточия напоследок,
отдамся на поруки Лярвам (уж лучше б Инкубу)
я устала, правда, честно. уже и так слишком много табуреток
выбито из под ног моих неудачно и я жива (но скоро не буду).
простите за столь аутичный бред.
мне так плохо...
не знаю, что может пролить свет
на меня... мне не хватило одного вздоха.
всё. теперь поздно. ушла в себя.
посылаю всех к чертям, я же вечно у вас последняя в списке.
никто не будет скорбя
меня помнить, даже по переписке.
вновь слишком букв и слишком мало смысла.
плевать... я отвечаю злом на зло, хоть и добра на вид.
почти стихотворение или почти верлибр, последняя строка зависла.
лишь тень на белой стене дрожит.