О попАх!

Два перста я водил не по телу,
Не кресты рисовал. По лицу
Выводил я Перуновы стрелы,
И не в стенах стоял, а в лесу.
Кто есть Бог никому не понятно,
Говорят, что мужик с бородой,
И что жизнь в небесах так приятна,
Попадешь ты туда, коль святой.

Ну а если ты грешен – не страшно,
За червонец снимают грехи,
Ты – убийца? Да это не важно,
Свечку просто по толще купи!
Освещают машины и дачи,
Крестят всех: от людей, до скота!
И чем церковь отстроил богаче,
Тем мажорней в раю ВИП места.

В злате ходят попы и их дети,
Формы их, как церквей купола!
Тачки, яхты блестят на рассвете,
По карманам, с иконок, моржа.
И не важно, что дядь бородатый,
Деревянный крест нес на груди,
Что финансово был не богатый,
И что нищим распят за грехи.

Это все не имеет уж смысла,
Вор спустился к народу, с креста,
Перепутали, рядом висел он,
Не разборчивы были с утра!
И давно в храмах нет уже веры,
Да и Бог не заходит туда,
Есть поборы лишь и лицемерье,
И растущий живот у попа…