О слове

До скрежета зубовного достали:
"Высоким словом я стихи пишу."
Бумага рвётся под давленьем стали
И создаёт в мозгу приятный шум.

Но спрашивал ли кто у бедной мысли:
А как ей в сумасшедшем слове жить?
И почему извилины провисли,
Пока поэт вгрызался в рубежи?

Слова не виноваты, головою
Страдает мелкопишущий народ.
И слово не звучит, по- волчьи воет,
А иногда как сивый мерин врёт.

Из буквочек "Войну и мир" непросто
Собрать, по- легче виршей целый ряд.
Судьбы печальной суть - болезни роста.
"Большой и без гармошки," - говорят.


Рецензии