Холодно, всё равно холодно,
Пусть хор цыганский рвёт глотки.
Не греют и на плечах шмотки,
И не бодрит дороги полотно.
Ранили, давно ранили.
И сколько не пытаюсь встать,
Падаю, опять и опять.
А вы не видели, да и знали ли.
Жалуюсь опять жалуюсь.
Только себе, да небу бездонному,
Камню серому и огромному,
И ругаюсь, устало злюсь,
Что холодно и так одиноко,
Словно в пустыне, как в детстве.
Ведь Каракумы - моё наследство,
Мягкие и тёплые под боком.
Жалуюсь. 35-69
© Copyright: Владимир Смирнов-Зырин, 2016
Свидетельство о публикации №116032801867
Свидетельство о публикации №116032801867
Рецензии