Сын кухонного сквозняка
Стал ветром уличной свободы,
И я бежала, как река,
О камни раздирая воды.
Взяла с собою лишь слова,
А им обратно - путь неблизкий.
Какие у меня права?
Лишь только право переписки.
И если звуки я свяжу,
Стяну отчаяным дыханьем;
И если буквы я сложу,
Спаяю искренним признаньем -
Прочтите их. Простите их.
Примите от меня, бежавшей,
Бездомный стих, бродягу-стих
С репейником души приставшей.
Право переписки
© Copyright: Елена Черткова, 2016
Свидетельство о публикации №116032801628
Свидетельство о публикации №116032801628
Рецензии