Почти романсы

Монпансье

Две свечи. Монпансье. Мопассан.
Два бокала с хорошим вином.
Лучше б я опрокинул стакан,
лучше водки глотнул, а потом …
Может, сразу б она не далась,
может, мне б расцарапали фейс –
всё едино случилась бы связь
и совместный бы начался рейс…

Но сидел я пред ней – истукан,
разливал по бокалам вино.
Две свечи. Монпансье. Мопассан.
И открытое настежь окно,
где вишневый не срубленный сад
и листвы затихающий вздох…
Ничего не вернется назад:
дважды шанса не дарит нам Бог.


Две свечи. Монпансье. Мопассан.
Два бокала с хорошим вином.
Лучше б я опрокинул стакан,
чем жалеть мне об этом потом …

Бренчали бубенцы

Бренчали бубенцы. Ржавели сосны.
Дорога уходила в неба край.
Часы текли, тоскливы и несносны,
напрасные как мертвый самурай.
Стволы осин заигрывали с кленом,
кривым как подпоручик подшофе.
И было все безудержно зеленым:
и лес, и господин на букву «Фэ».

Скучающий в кибитке одиноко
Фонвизин ли, Фандорин ли, Фон-Шток,
не знающий Прекрасной Дамы Блока,
поскольку просто не родился Блок,
а также иже с ним Сергей Есенин,
Ахматова, Волошин, Гумилев… 
Сияло над Россией воскресенье.
На реках был вполне приличный клев.

Бренчали бубенцы. Ржавели сосны.
Дорога уходила в неба край.
Часы текли, тоскливы и несносны,
напрасные как мертвый самурай.
В лугах косили – до дождей успеть бы.
Плыл горизонт, прозрачностью маня.
И век стоял непобедимым вепрем –
ничто не предвещало в нем меня.