В ворде

Вот так набираются мысли, двенадцатым шрифтом.
Подводятся под размер, подгоняются в рифму,
спускаются вниз колонкою вертикальной,
одна за другою неспешно перетекают.

Хранятся в искусственной памяти, на жестком диске,
разбавлены пивом, вином и ирландским виски,
разлитым, поди, в бутылки у нас в подвале.
Едва ли в самой Ирландии. Да, едва ли. 

Вот так размножаются строки, методом почкованья:
одна от другой. Как детский кораблик в ванне
усиленно  ищут бури,  но только  волны
и ветер и пена морская в ней рукотворны. 

В отличье от почерка шрифт, увы, обезличен.
О чем ни пиши: о цветочках, о казнях Линча,
о жгучей  брюнетке, что взглядом в тебя вперилась.
Но буквы утратили, друг мой, неповторимость:

свои завитки, наклоны, хвостики и крючочки.
Слова одинаковы с виду теперь. До точки.
Зато, как и прежде, не спутаешь их клокотанье
в глубинах отдельно взятой сырой гортани.

                8 декабря 2015