сказка о ненаписанном сонете

Сказка о ненаписанном сонете

Немного странный сонет сочинять начал я,
И светляками слова в темноте проявляться стали
О путнике, чьи ноги в пути неблизком устали,
И о нимфе, ступающей по хрустальным струйкам ручья;
О ее библейском лице и глазах, похожих на омут,
И о тонких пальцах, перебирающих цветные камешки,
И о звуках ее голоса – в шелесте листьев узнаешь ли их,
И о лесном пряном запахе, навевающем грусть и истому;
О маленьких узких ступнях, родниковой омытых прохладой,
О длинных прядях волос, что на спину откинуты легким движеньем,
О призрачной паутинке, исчезающей завороженным скольженьем,
И о небе с падучей звездой над деревьев ветвистой оградой.
И  понял я вдруг, что путник – это я сам
И что все остальное – это только красивая сказка,
А виной всему нерастраченная сердцем ласка
Да ненависть к отмеряющим время часам.
И так захотелось, чтоб продолжался чудесный сон,
Не обрывался печатью “конец” на последней странице,
Ведь надо лишь крепче с заклинаньем смежить ресницы,
Чтоб не растаял с зарею туманною дымкой он.
Но виденье нельзя удержать даже в самом заветном желанье.
Оно исчезает, оставляя на сердце осадок печали,
И сколько бы в памяти колокольцы ручья ни звучали –
Они только отзвук затерянного в сказке свиданья.
07.1992