был дом

я сам себе яму роющий.
я тот,
кому больше не нужен ящик,
ведь никто не пришлет по почте
мне больше
ответ горящий.

я тот,
кто ходит по тощим улицам
один,
глотает кофеин бочками
и что-то говорит под нос,
пытается забыть все,как сон,
усеивая свою жизнь
сплошными точками.

и я тот самый
пасмурный и тучный день.
я просто сломлен.
да я растоптан теми,
которые своими языками
мне трещали о любви,
которые протягивали руки.
вроде как.
но не произносили слова мне
"возьми".
растоптан теми,
которых не назвать людьми.

я тот,
кому уже не нужен зонт.
не нужен плащ.
не нужен дом.
не нужно света за окном.
ведь все,
что у кого-то сейчас есть иль будет,
все это вдруг уйдет,
оставив боль,воспоминания и фон,
и все,
что ты окутывал теплом,
исчезнет.
все станет сном.
был дом.

уйдет огонь в груди.
уйдет любовь.
уйдут слова и взгляды.
станет тише.
и самую душевную,годами тлеющую,рану
не затянуть жгутом.
ты станешь лишним.
и все кругом
ты будешь проклинать
всех тех,
кто дышит.

да ты уже и так по сути
лишний.