О белом

Ведь проще ни на что не надеяться, ничего не ждать,
Плыть по теченью, дышать на просторе,
Скажи мне: ты будешь меня вспоминать,
Когда я уеду навстречу холодному Белому морю?
Белый цвет – твой любимый, как белый снег,
Белой ночью ли, в серый день – всё тут ветер шумит.
Штиль приходит в рассвет, в ярко-алый рассвет,
Тогда море шепчется со мной, говорит.
Говорит о судах, о больших и малых,
О мачтах, веревках и парусах,
О том, что всегда, нам, людям, всего-то мало,
О тех, кто приходит к морю, пребывая в снах,
О тех, кто слеп и о тех, кто глух,
О тех, кто запамятовал лица и имена,
О тех, кто мудр, умен и глуп.
Я стою у берега. Во мне – спокойствие и тишина.
Я пытаюсь создать в себе гармонию этих льдин,
Из которых должна сложить пресловутое слово «вечность»,
Я пытаюсь понять: из каких океанских глубин
Приходит ко мне эта мысль: «Все конечно.
Все имеет конец». Горизонт, как и прежде, светел,
И я давно не сержусь на тебя, я не печальна, не зла,
Стою и с улыбкой вдыхаю южный знакомый ветер.
И я до сих пор люблю тебя. Вот только – зря.

4.02.2016