Ещё один

Вы вошли в мою жизнь, ведь врываться невежливо слишком.
Не скажу, что я помню тот вечер в мельчайших деталях
(Это было бы мило, но мы ведь живём не в книжке)
И я толком не помню, что мы друг другу сказали.

Мы курили вдвоём, но друг другу в глаза не смотрели.
Дым моих сигарет не окутывал Вас, увы.
Это чувство внутри, словно мчишься на карусели,
Когда просто не можешь "ты" написать вместо "Вы".

Разговоры о Питере, людях, барельефах, фигуре,
Когда чувствуешь пальцами очертания чьей-то души.
И у нас с Вами есть одежда цвета лазури,
И есть время, которое вечно куда-то спешит.

Появление в жизни какого-то "нового В.",
Ничего не сулило хорошего, милый друг.
И опять это мальчик из города на Неве.
И опять я привязана. И замыкается круг.

Я курю раз в неделю, а Вы... Да откуда мне знать?
Я не помню, когда говорили со мной не урывками.
Теперь стало привычным раз в час или два писать,
Чтобы радовать (радовать ли?) Вас своими гифками.

Мне немножечко горько. Вливаю в себя чёрный чай,
Удаляю все снимки, все мысли, все диалоги.
И "Пески Петербурга" опять в голове звучат.
И "ещё один В." отправляется в папку "многие".