Гениальная картина

Разбрызгивая краски и сердясь,
Писал картину гениальную художник.
А из палитры выливался дождик:
Сплетала кисть причудливую вязь.

На небо мутное накладывались тучи,
И ночи рос мерцающий провал,
И с тополей отчаянных могучий
Холодный ветер листья обрывал.

В прозрачном платьице, продрогшая, худая,
Стояла девочка. С дождём смешались слёзы.
Её жалели мокрые берёзы,
А ливень, хрупкую фигурку обегая,

Тепло последнее у слабенького тельца
И у дрожащих ручек отбирал...
Такие образы слились с холстом умельца,
Такие краски ум его создал.

И за мазком мазок -- волшебной кистью
Выписывал художник чудо дней:
Ложились брови скорбной тонкой нитью,
Кривились губы девочки моей.

И вот уж словно ожила картина:
Я слышу вой безжалостных ветров,
Вдали кипит, колышется равнина,
И плачет девочка, покинувшая кров...

                * * *

     Всё пропадёт, жизнь минет и растает,
     Но будет жить столетье не одно
     Вот эта девочка, продрогшая, худая,
     Что час назад сошла на полотно.

(Из юношеских)