одно из не отправленных писем

Обернувшись назад,
Я забыл, сколько лет прошло.
Я забыл ладоней тепло
И (почти что) забыл взгляд.
Да, я помню, что я зарекался
Не писать и не думать об этом
Но, бывает, в ночи стилетом
Разорвет, где еще не сдался.
И от мыслей встаю и курю в темноту,
Вроде помнится что-то о том,
Как прошли сторонами. И в горле ком
Проглотив, навожу чистоту
В своих мыслях.
Стираются числа.
Все внутри, как всегда - кувырком.
Да и в рифмах, вот этих не больше смысла,
Чем месить воду в ступе. Короче - дурдом.

Память. Всегда остается память
Так и хочется, чтобы завелся склероз -
Забывать одеваться теплее в мороз
И, как бонус, все то, что ранит

Нервы, душу. Пусть все превратится в мел
Тот, что просто стереть с доски
Все начать с новой строчки, но ломит виски
Этой ночью. Вообще-то писать не хотел,
Но все вылилось как из ведра
Поменяв на сегодня вчера,
Рифма лезет из самого дна.
Сигареты. Четыре утра.
27.03.2016 (3.29)