Ковыль — трава, ковыль — трава,
Кивая в степь меня звала,
Где ночь колышет на волне,
По воле ветра и вполне
Давно уставшую луну,
Что не смогла всю ночь уснуть.
Рождались тени в серебре,
И виделось мне на бугре:
Сверкали блики как мечи,
А степь вздыхает и молчит.
Здесь травы на людской крови
Растут, и плачут ковыли...
Под утро с пламенем зари
На степь ложится светлый грим.
В дали краснеют облака.
И мир теней живёт пока...
Ковыль — трава, ковыль — трава,
Здесь в каждой травке боль жива.
Тень Пересвета на коне,
Стрелка с винтовкой на ремне,
Гусара с саблей наголо,
Живут пока не рассвело...
Пригоршню б взять мне той земли,
Где деды — прадеды смогли,
Жить! Умирать! И побеждать
Свою же боль! Чужую рать!
Поле Куликово
© Copyright: Михаил Солодухин, 2016
Свидетельство о публикации №116032706831
Свидетельство о публикации №116032706831
Рецензии
Как все это мне близко, понятно, наверное генетическая память и поэтический унисон. В том же ключе написан мой "Белый стяг".
Вера Дезарно 02.05.2016 18:05 • Заявить о нарушении
Вера Дезарно 02.05.2016 18:05 • Заявить о нарушении