Поэты умирают молча

Катетер в вене всегда помогает находить чернила,
Предназначенные для написание новых мизантропных поэм,
Но после такого искусства,пропадает внутри вся сила,
Отдавая эмоции бумаге,ты рискуешь остаться не с чем.

Когда-нибудь ты тоже превратишься в безымянный пепел,
Как и твои первые черновики,о которых ты редко вспоминаешь,
Вечно строчить стихи,ждать признания,что может быть нелепей,
Уходя в поэзию,не настоящее плывет,а ты от него убегаешь.

Ты так много прожил жизней,познал счастья и разочарование,
Был императором вселенной,и бедным парфюмером из трущоб,
Но открыв окно,почувствовал желание его закрыть,отчаянье,
Ведь в других мирах,о тебе поют барды,а здесь останется лишь гроб.

Никем не ухоженная могила,безымянного поэта самоубийцы,
Слишком долго находившегося под морфием надежд и мечтаний,
И даже если после смерти кто-то найдет твои окровавленные страницы,
И поймет,что ты был гениален,будет уже поздно для широких признаний.