Поэтом быть...

Нет у поэта ничего,помимо дара
И памяти - как лезвие ножа,
И вечного душевного пожара -
На острие надёжного пера.

Иконостас медалей - побрякушки,
Признание того,что прав поэт:
От ног усталых до седой макушки, -
Как прожитому искренний ответ.

Нет у поэта рядом с ним...любимой, -
А только в осязаемых мечтах, -
С реальной жизнью не сопоставимой;
Как,впрочем,и за прожитое - страх.

Бояться - нечего:всё было так,как было,
И будет так,как есть.Чего ж ещё
Необходимо для того,чтобы заныло
За то,что будет,изнурённое нутро?

Он пишет уж давно без междометий,
Без призрачных намёков на успех,
А прямиком - для будущих столетий,
Не признающих кратковременных утех.

Он - одинок?Как камень - без оправы.
Он - мудр?Что за вопрос:конечно - нет!
А мы тогда,внимая ему,правы?
Пусть каждый даст себе на то ответ.

А я лишь описал поэта будни
И то,что движет им вперёд себя.
Поэтом быть - невыносимо трудно!
Но делать нечего,коль выпала судьба...


26.03.2016