Сирота
Что в музеи не хожу,
Интеллект довольно скудный,
Что двух слов я не свяжу.
Изогнулся я вопросом,
Кто дал право обвинять?
В чем вы видите искусство?
Это просто старый хлам...
То что было в обиходе,
У моих отцов, дедов,
Это ложка,миска,вилка,
Пара сношенных штанов.
Так о чем они расскажут?
Как повысят интеллект?
То, что вечно гнули спину,
За тарелку кислых щей?
В чем скажите здесь идея,
Что я должен ощущать?
Если хлам поможет в жизни,
То, с чего тогда начать?
Пожимали все плечами,
И крутили у виска,
Недоноском обозвали,
Что цены не знаю я.
Размышлял я по дороге,
Если хламу есть цена,
То в моей квартире россыпь,
Значит хлам хранил не зря?
Распахнул свою кладовку,
Вещи все, как на подбор,
Что не сношено в сторонку,
От кастрюль до утюгов...
Лыжи,санки, телевизор,
Все расставил по местам,
И открыл музей-квартиру,
Вход свободный, налетай.
От гвоздя до гвоздодера,
Им легенды сочинил,
Как историю творили,
Вещи милые мои...
Потянулись ко мне люди,
Лица все у них в слезах,
Их не трогало искусство,
Мусор мой им помешал...
Самосуд творили быстро,
Вещи в свалку отнесли,
Стол оставили и стульчик,
Чтобы мух на нем ловил...
Понял я, что все музеи,
Это свалка всех эпох,
А еще "Блошиный рынок"
Для таких,как я сирот...
27.03.2016 г.
Свидетельство о публикации №116032703686