Люди сгорают как сигареты,
Источая клубящийся дым.
Чьи-то судьбы опять недопеты,
Чьё-то утро осталось ночным.
Чей-то голос сорвался от крика,
Чьи-то уши не вняли мольбам.
И мысль уже не кажется дикой:
Каждый вздох приближает к гробам.
Мне уже не претит серый воздух,
Я смирилась с пороком людским.
Тихо пыльный в углу стоит глобус,
Признав мысли стать чище смешным.
Прогоревшее
© Copyright: Алёна Агеева, 2016
Свидетельство о публикации №116032703547
Свидетельство о публикации №116032703547
Рецензии