Даже компас сбился с маршрута:
Стрелка тихо ушла под себя,
Словно щупальце старого спрута,
Уязвленное жаром огня.
Карта - ветхая, старая тряпка:
Смыты линии, нет и границ,
Гор ленивая мелкая грядка
И остатки давнишних столиц.
Нет пути, снова брошены ветру,
Дико бьющему в спину хлыстом.
Нам б пройти. Хоть бы парочку метров!
Отдохнуть жаркий час, а потом
Вдаль идти. Там, где тянутся к небу
Пыль и дым из разбитых домов.
Взять хоть ломоть засохшего хлеба
И поспать. Без сирен. Комаров.
Вспомнить время до ядерной вспышки,
Помянуть о былом. И уснуть.
Завтра снова сдыхать от одышки,
Завтра снова мы двинемся в путь.
Путь
© Copyright: Илья Демиденко, 2016
Свидетельство о публикации №116032700016
Свидетельство о публикации №116032700016
Рецензии