Скиталец

Ведь я поэт души, без крова,
Мой дом есть улица моя,
Шагая гордо пешим снова,
Как это всё уже знакомо,
Что нету даже телефона,
Мне облака пишут слова -
Любуйся творчеством страна,
Летит всё скоростью патрона,
Ты не услышишь даже стона -
Такая чистая слеза.

Я часто кости мять не ладен,
Мне не сидится на одном,
Обычный, дворовой я парень,
Лишь этот был душою сладен,
Мне снизу вверх сильней нагляден,
Всё будет писано пером,
Чтоб обрели вы пониманья,
Как много жизни в расстояньи,
Как душу выложу в писаньи
И покажу теперев трон.

Красивы улицы и серы,
В них много слёз и новизны,
Одни из них сто раз горели,
Но всё ровно стоять сумели
И ценность этим обрели,
Гордятся этим старики,
Мы нагло дарим тем любви,
В итоге попросту смели
И не остались синяки,
Все непричастны, как не пни.

И тропы мудрости забыли,
Что прославляли деревня,
Что тайной цемента залили,
Что заросли и не отрыли,
А как красиво раньше плыли,
Была душою красота,
Ты посмотри что стало ныне,
Сидим и смотрим, что в эфире
В своей тоскующей квартире,
Где много газа и тепла.

Любил когда-то, но напрасно,
Нас разлучило чьё-то враз,
Наверно это было царство,
Это похоже всё на рабство,
Совсем другой об этом сказ,
Он и толкнул на путь скитальства,
Где нет семьи, где нет начальства,
И в этом счастье со страдальца,
Печаль и правда этих фраз.

Ведь у меня нет превосходства,
Нет зла и зависть отошла,
Любуюсь замками уродства,
Несу написанное сходство,
Не зря же начал я бороться,
Владелец дара из колодца,
Как горячи мои слова,
Как исходящий луч от солнца,
Оставлю много строк-потомства,
Шагая дальше не спеша -

   Спасибо бедности страна.