Пророков нет и, кажется, не будет,
Их не предвидится в ближайший год и два.
Задумайтесь, но в этом ли беда?
Пророков нет, а, значит, не осудят.
Не пишется, о чём душа болит,
Забыты нравственности идеалы,
Я сам строчу в журнал, в какой попало,
Сосед по койке вяло говорит.
Читатель в массе рыбою клюёт
На готику, эротику и триллер.
На книжных полках глупость в изобилии
Царит и процветает, «впрок» идёт.
Фантастика, признания, скандал
Подпитывают любопытство массы.
И мы, пииты, топчемся у кассы,
Златой телец нас перевоспитал.
«Высок искусства» ныне потолок,
И сняты сливки у ограничений.
В углу поэт брюзжит, он так не смог,
Чтоб не доставить массам огорчений?
Не смог посредственностей развлекать,
И потому не пользовался спросом.
Он предпочёл остаться с длинным носом,
Не обрезать его пустым вопросом
Зачем очаг на стенке протыкать?
В сумасшедшем доме писателей им. Буратино
© Copyright: Марк Эндлин, 2016
Свидетельство о публикации №116032700116
Свидетельство о публикации №116032700116
Рецензии
