Нет поэта с счастливою участью

Нет поэта с счастливою участью.
Нет поэта с судьбою хорошею.
Мы, как будто родились, чтоб мучаться.
Много очень крестов нам наложено.

Нас ссылали за мысли неглупые.
Брали пытками злыми, мученьями.
Мы для мира всегда были слугами.
Не просил он за это прощения.

Нас бросали и тягостно ранили.
Мы немало побиты разводами.
Мысли творчеством многие заняли.
Мы любуемся здесь небосводами.

Нас считали здесь умалишёнными.
Со смирительной жили рубашкою.
Мыслью, правдою вооружённые.
Наши души изрыты затяжками.

Много очень примеров трагических.
Пушкин, Лермонтов, та же Ахматова.
Мы- таланты, но только фактически
Не оценят здесь мира богатого.

Вспомним Цоя, помянем Высоцкого.
Много очень имён вспоминается.
На могилах Цветаевой, Бродского
Вновь с поэзией сердце срастается.

Но поэзия всё не кончается.
Вновь напишут про тёмное, светлое.
Строки новые в сердце врываются.
Наполняется мир наш поэтами.